La flor

Donde abundan las penas

De cada primavera

Dejando atrás ríos de fuego

Países de niebla y otros sueños

Dejando atrás a los amores vividos

Muertos en tu interior

Como una flor

Marchita que ya no

Desprende su olor.

Pues tan pena es  aquella que la flor marchita solo

Con un pétalo está  sujeta 

La pequeña flor ya marchita

Pues ojala la revivan y

ojala creen

Un perfecto rosal, del que

             desprenda su olor natural